слова ложатся на её дрожащие губы, как мотыльки, а она всё говорит – наяву, как во сне ; и это не песнь, что когда-то баюкала горькую зависть, завязавшую чешуйчатый хвост в животе, и мерно звенящую злость ; это не песнь – что однажды звучала в одейрке под протяжные вопли голодающих псов и пронзительные взгляды отца, разгоняла, как смерч, темноту и будоражила это желание, зверем метавшееся внизу живота – овладеть ею сполна...
читать далее